Un enterrement n'est jamais un moment agréable, a fortiori quand c'est celui de sa meilleure amie. Ema et Charlotte s'étaient certes éloignées, un peu brouillées, les dernières années. Mais cela n'atténue pas vraiment la douleur. Ema aurait au contraire tendance à culpabiliser de n'avoir pas été aux côtés de Charlotte pour l'épauler dans les moments difficiles. Retournant la question en tous sens, elle en vient à douter sur la vraisemblance du suicide. Et si Charlotte avait été assassinée ? Avec le soutien de ses copines Alice et Gabrielle, dites les Morues, et d'un camarade de lycée, Fred, un génie repenti, elle se met en tête de faire la lumière sur la mort de Charlotte. Et voici les Morues jetées dans une enquête flirtant avec la fine fleur du libéralisme, et s'attirant au passage quelques ennuis et inimitiés.

          La couverture et le titre, comme le style léger des premières pages, laissent espérer un roman sans conséquence, où s'agitent en tous sens une poignée de jeunes femmes aux préoccupations souvent futiles. Ces impressions sont néanmoins trompeuses. Sous des dehors anodins, le roman de Titiou Lecoq convoque des aspects aussi essentiels que problématiques de la société contemporaine.

         Faire ainsi de la RGPP (Révision générale des politiques publiques) le ressort principal de l'enquête menée par les Morues est aussi étonnant que pertinent. Sans y toucher, l'auteur met le doigt sur une des aberrations sociales les plus révoltantes de la France actuelle, à savoir la réduction progressive de l'investissement étatique dans des services peu à peu privatisés, comme la santé, l'emploi, l'éducation ou la culture. En dépit d'une bonne dose d'humour (l'invasion du ministère de la Culture par une brigade de lanceurs de caca  ou les tribulations hospitalières de l'héroïne accompagnant son petit ami hypocondriaque), les travers de ces réformes libérales sont mis en exergue.

            Les réseaux sociaux sont aussi dans le collimateur, en particulier les buzzes Internet, comme les journalistes chargés des médias les appellent. Le succès délirant du blog de Fred, qui n'aspire qu'à une vie paisible, loin des projecteurs, montre la capacité des réseaux sociaux à monter en épingle des non-événements. La bêtise des internautes, autant que de la presse, qui se fourvoient dans des hypothèses et des investigations aussi vaines les unes que les autres, stupéfie, en même temps qu'elle alarme : la fiction de Titiou Lecoq se contente de grossir les traits d'une triste réalité. Cet aspect du roman n'est pas sans rappeler le Quelque chose en lui de Bartleby, de Phillipe Delerm. Et derechef on s'inquiète du poids de cet univers virtuel que beaucoup préfèrent à la vie réelle.

          Entre autres éléments déroutants, dans ce roman, figurent les références littéraires et historiques, qui s'insèrent élégamment dans le texte. La plus audacieuse est sans doute d'avoir choisi une descendante de Gabrielle d'Estrées pour en faire un des personnages principaux, et de glisser, au détour de l'intrigue, une notice biographique de la maîtresse d'Henri IV. Les citations de Musset croisent celles extraites des paroles de chansons de Nirvana ou de Ace of Base. Un bel éclectisme culturel qui renforce le plaisir de cette lecture.

       Une étonnante découverte, que je dois à Mélanie, vile tentatrice qui est parvenue à me faire couiner un matin à 8 h en proposant, devant mes collègues réunis, de me prêter un autre roman, dont il sera bientôt question ici.

Les Morues, Titiou Lecoq, 2011.

    Camarades au collège, Sakutaro et Aki apprennent à se connaître, deviennent complices. Et c'est presque naturellement qu'ils finissent par tomber amoureux. Ils partagent les préoccupations des adolescents de leur âge - examens d'entrée à l'université, exploration des possibilités de leur relation - jusqu'à ce que la maladie frappe Aki. Ils ont beau espérer, la leucémie finit par emporter la jeune fille, laissant Sakutaro dévasté par le chagrin.

           Une fois encore, l'acquisition de ce roman a été mue par les critiques élogieuses de diverses blogueuses. J'entamai donc cette lecture emplie d'une foule d'espérances. Les premiers chapitres ont su éveiller curiosité et empathie. La mise en place de l'intrigue, qui se construit entre évocation du passé, avec l'éclosion des sentiments, et retour dans un présent marqué par la peine de Sakutaro, est menée avec finesse. Le lecteur est enlevé dans un tourbillon d'émotions. Puis l'attrait de la nouveauté s'émousse, et on finit par s'ennuyer un peu, le propos se faisant un tantinet redondant. Arrivée à la moitié du roman, lassée, je souhaitai en voir arriver la fin, qui m'a d'ailleurs un peu déçue. Trop de pathos et de bons sentiments sont, à mon goût, assemblés ici. La quatrième de couverture évoque un roman "puissant et pudique à la fois", mais ces adjectifs ne me paraissent guère adaptés. Un amour de jeunesse contrarié, voilà qui n'est pas follement original, et encore moins puissant. Quant à la pudeur, elle semble malmenée par le narrateur qui étale largement ses émotions, joyeuses comme désespérées. Finalement, le personnage du grand-père m'a paru beaucoup plus touchant que celui du héros. Il se révèle bien plus retenu et pudique, plus audacieux aussi, que son petit-fils.
            Une lecture un tant soit peu décevante, donc, mais comme souvent avec ces œuvres gorgées de bons sentiments qui mettent en émoi les cœurs des lectrices fleurs bleues ou un brin midinettes.

Un cri d'amour au centre du monde, Kyoichi Katayama, 2001.

            Valentine Goby est un auteur dont j'ai lu beaucoup de bien sur les blogs comme dans la presse, et j'étais curieuse de découvrir son travail. Quand Mélanie m'a gentiment proposé de nourrir ma PAL en me prêtant son exemplaire de Banquises, je n'ai pas su résister.

            C'est l'an 2010, le printemps est doux. Lisa s'envole pour le Groenland, laissant le soin à son mari de s'occuper des enfants. Si son voyage s'est décidé après la lecture d'une brochure touristique, il répond à un besoin plus sombre qu'un simple appétit touristique. Près de vingt-huit ans plus tôt, sa sœur, Sarah, a pris le chemin du Groenland. Elle n'en est jamais rentrée. Alors que le décès de Sarah vient d'être officiellement prononcé, Lisa cherche à faire son deuil en se lançant sur les traces de la disparue.

                 L'exploration du Groenland et celle des souvenirs de Lisa s'écrivent en alternance. Le récit du passé, celui de la disparition et des premiers jours qui lui succèdent, puis celui des différentes pistes suivies pendant plus d'un quart de siècle, alterne avec le récit du présent, de l'escapade groenlandaise de Lisa. A mesure que l'héroïne progresse dans son périple polaire, elle refait en mémoire le chemin du chagrin familial et de ses blessures collatérales. Plus que sa sœur, c'est finalement elle-même qu'elle semble chercher. Il lui faut comprendre pour effacer les derniers doutes, et continuer d'avancer.
               Le roman s'ancre essentiellement dans cette réflexion sur les douleurs de la mémoire. Mais il est aussi une fenêtre ouverte sur un milieu méconnu. Avec Lisa, le lecteur découvre la réalité d'un monde polaire trop souvent limité à celui des illustrations des magazines. Retenue plus longtemps que prévu, en raison de l'éruption d'un volcan islandais au nom imprononçable, Lisa prend davantage la mesure du quotidien polaire, des difficultés croissantes qu'entraîne le réchauffement climatique. L'émotion est souvent présente, quand est par exemple évoqué le sort des chiens de traineau à la fin de l'hiver ou au retour des pêcheurs bredouilles. Jamais cependant le ton n'est larmoyant, ni accusateur. L'auteur se contente de brosser le tableau d'un monde soumis à des transformations qu'il ne peut contrôler. Il en va de même pour le récit du passé familial. La souffrance des différents membres de la famille est habilement présentée, jusqu'à souligner le ridicule de certaines situations. Le seul élément qui m'a semblé regrettable au cours de cette lecture est l'utilisation répétée, voire abusive, des phrases accumulatives où l'on étire à l'infini un propos par une succession de termes proches. Le recours trop fréquent à ce procédé est irritant et il finit par desservir le texte. J'espère de tout cœur ne pas retrouver ce travers stylistique lors de ma  prochaine incursion dans la bibliographie de l'auteur, à savoir L'échappée, qui se trouve d'ores et déjà dans ma PAL.

Banquises, Valentine Goby, 2011.